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Hombre, no me extraña, para qué engañarles. Tenía que pasar. Hace unos días, el doctor Pedro Cavadas ofreció a un periódico alicantino una entrevista en la que, con su habitual estilo directo –de esos que no se sirven de complementos circunstanciales para decir que a uno le pica un huevo-, el galeno afirmaba que no creía en la vocación, puesto que un niño, en
lugar de entender realmente en qué consiste ser médico, puede querer convertirse en uno influido por los tópicos que rodean a la profesión: llevar bata blanca, ganar pasta y tirarse a las enfermeras. Del mismo modo –opino yo- que querría ser policía para pegar tiros y matar ladrones, o bombero para salvar vidas como quien va a comprar el pan a diario, ¿les suena? En otras palabras: ser un verdadero profesional no se basa en tópicos y visiones chiripitifláuticas del mundo, sino que la realidad es otra: aplicar la cultura del esfuerzo y ponerse a trabajar.

Pero como no podía ser de otra manera, poco han tardado las asociaciones profesionales sanitarias (más en concreto, sus secciones femeninas de vigilancia moral) en montar en cólera y rugir escupiendo espumarajos acusándole de calificar a las enfermeras de concubinas, lo que en mi pueblo –y me parece que en el de ustedes- viene a significar putas, simple y llanamente. En la misma entrevista, el doctor Cavadas dice que mucha gente prefiere la empresa pública porque puedes hacer el vago y te pagan igual, lo cual dice poco en contra de los buenos profesionales que abundan en ese sector y mucho de los caraduras que pueblan el mercado laboral y al mismo tiempo se amparan impunemente en el blindaje que Mamá Administración les ofrece. Pues nada, también a la hoguera.

Les juro que me equivoqué. Pensaba que demasiadas personas carecen de comprensión lectora, pero ahora me doy cuenta de que fallan en comprensión de la realidad. Y da igual lo mucho que elaboremos una afirmación, la saturemos de matices o intentemos ser tan pulcros que absolutamente nadie pueda malinterpretarnos. Como decía aquella frase: no se preocupen, alguien lo hará. ¿Recuerdan aquél artículo que titulé “Jamonas y gilipollas”? Todavía recuerdo un par de correos electrónicos tildándome de machista. Cuando el feminismo voraz, el corporativismo mal entendido y la estupidez congénita se dan la mano, el resultado es éste: personas y colectivos más esforzados en indignarse por las palabras e ideas mal entendidas de un señor que en solucionar los terribles errores del sistema que los sustenta. En definitiva, las cosas que Pedro Cavadas afirma pueden ser discutidas, pero me temo que parecen, huelen y saben a verdad. Otra cosa es que nos fastidie averiguar que en la vida real los Reyes Magos son los padres o que las cornamentas no sólo se cuelgan en la pared. Pero como dicen en mi tierra: lo que éh, éh.

Como el cirujano che también confesó que no concibe su especialidad como un reto porque “eso es más propio de montañeros o paracaidistas, que hacen cosas innecesarias”, le sugiero que vaya preparando otra carta de disculpa en respuesta al indignadísimo escrito de la Federación Española de Montañeras y Montañeros o el de la Asociación Profesional de Paracaidistas y Paracaidistos, que también preguntarán qué hay de lo suyo. En lo que a mí respecta, si la vida me impone el reto de recuperar mi cara o mis piernas, prefiero mil veces al diabólico y misógino doctor Cavadas. Otros y otras que yo me sé pueden ir metiéndose el K2 y el Naranjo de Bulnes por donde les quepa.

Benidorm en verano. Casi ná. Me dejo caer por un hotelito cualquiera y un sábado noche estoy tomando una copa en la terraza. Hay un gran bullicio, y es que nada hay más certero y peligroso que un grupo de chavales a los pies de una piscina con tres o cuatro cubos de hielo donde flotan cervezas, risas, miradas furtivas e inconfesables intenciones. En un extremo del recinto dos tipos, uno alto y joven y el otro mayor y algo enjuto, teclado y guitarra eléctrica en mano, desde la disco-móvil deslumbran al distinguido público con interpretaciones como “El toro y la luna”, “Macarena” o “Paquito el chocolatero”. Caspa pura y dura. La muchachada –el mayor no pasará de los veinte años- hace el tonto dentro y fuera del agua, aplaudiendo a rabiar cada final de canción, cada vez más fuerte, cada vez más cerveza. Se ríen. Se descojonan, para no mentirles. La disco-móvil se arranca por “Francisco Alegre” y el nivel de tontería del grupito alcanza ya cotas insospechadas. Gente sana, vaya. En esto que, de entre todas las mesas que ocupan la terraza, se levanta una pareja de ancianos y comienzan a bailar, solos, en medio de la improvisada pista. Ella es bajita y regordeta, con un vestido estampado jódemelarretina. Él, algo más alto, desgarbado, pelo canoso y arrastra la pierna derecha, desconozco si porque ya no le funciona o se la han tuneado en Ortopedias Martínez. La cosa es que ahí están, sin atisbo de rubor o vergüenza, mostrando su vejez, su discapacidad, sus kilos de más y tal vez su senilidad, delante de un grupo de púberes guapos, modelados, máquinas de vitalidad que se creen –al fin y al cabo, por edad, les va en el sueldo- eternos e invulnerables-. El solista va por aquello de “Niña morena/ ¿por qué me lloras, / carita de emperaora?,» y la mujer le regala una sonrisa a su torero.

Que puta y fina es la vida. Cómo nos coloca ahí, por el motivo que sea, y nos insufla las ganas de comernos el mundo, de aprender, de echarle ganas a todo, pero también cómo erramos al pensar que lo verdadero y auténtico sólo sucede cuando estamos en plena posesión de nuestras facultades. Y no. De los primeros amores, del torrente de hormonas que son los chavales de la piscina, ojalá que con los años quede ese poso, maduro y sereno, de la tranquilidad que otorga contemplar el océano después de una larga travesía, de borrascas que se fueron como vinieron, temporales que nos arrebataron lo más querido, e incluso la inquietud que tuvimos por el miedo a ciertas tormentas, la mayoría de las cuales finalmente nunca sucedieron. Esa pareja de viejos –las cosas como son- sabe que está llegando al final de su singladura, y que por fuerza uno de ellos volverá al mar antes que el otro, pero sea cual fuere el tiempo que les quede, tienen claro que los habitantes del penúltimo puerto les van a contemplar bailando, mirándose, luciendo orgullosos su amor, sus años, sus canas y su pierna ortopédica, superado ya el riesgo de haber necesitado prótesis más importantes, como la del alma o el corazón.

Apuro la copa, y antes de marcharme me quedo contemplando a los auténticos jóvenes riendo, disfrutando, mirándose furtivamente y soñando quién sabe qué cosas secretas e inalcanzables. Y un poco más allá, entre cubos de cerveza, los chavales siguen haciendo ruido y creyéndose eternos.

Me cae una gota de sudor caliente por la mejilla cuando te veo aparecer en la tele, Mohamed, con cara de no haber roto un plato en tu vida, y el aire sereno y dialogante que seguro se traga más de uno apoltronado en su sofá. Estás para verte, figurín. Con tus pantalones del Coronel Tapiocca y la camiseta Jack Jones, repeinado hacia atrás, dando esa imagen de tío moderno y enrollado que tanto os gusta ofrecer. El único detallito, ya ves, que rompe esa armonía es tu mujer, sentada a tu lado, con la chilaba hasta los pies, y la cabeza completamente tapada por el hiyab. Ya sabes, la mirada del hombre es sucia y todo eso, y algunas gastan maneras desde la primera sura.
En fin, en esas estamos cuando comienza la entrevista y la rubia presentadora da pie a que sueltes tu perorata. Los musulmanes estáis discriminados, nadie os comprende, los españoles no os dejamos cumplir con vuestra religión en libertad y, para más inri, la opresión fascista del Estado español sobre Ceuta y Melilla hace que, con razón, os salte la chispa de tarde en tarde y reclaméis la soberanía de ambas ciudades. Ocupadas. Ahí es nada.
Desconozco los planes de estudios de tu país, pero visto lo visto la historia, la verdadera historia (ambos adjetivos por desgracia no suelen caminar unidos), no es vuestro fuerte. Así que agárrate que vienen curvas.
Los títulos de crédito de esta película arrancan con los fenicios, que establecieron colonias en Ceuta y Melilla. Juntas pasaron a ser ciudades romanas, y juntas, algunos siglos más tarde, se convirtieron en ciudades cristianas, de la mano del resto de la historia de España. Pasaron los años, y cuando el imperio romano cayó, ambas ciudades fueron invadidas por los vándalos, y llegados a la convulsa etapa medieval, en la que el poder musulmán se adueño de la práctica totalidad de la península ibérica, fue entonces cuando Ceuta y Melilla vivieron bajo el dominio de los distintos reinos nazaríes y las taifas.
Respecto a Ceuta, fueron los propios califas españoles, frente a los constantes intentos de invasión africanos, los que la defendieron una y otra vez como parte indisoluble de la península ibérica. Fue en Ceuta cuando, en 1227, murieron varios cristianos como mártires –allá cada cual con sus creencias, y si les merece la pena morir, que no matar, por ellas-, lo que constituye la prueba de que el cristianismo nunca fue erradicado de esa ciudad, ejecutando la Reconquista de la misma Portugal, en 1415, y permaneciendo como parte de ella durante todo un siglo. Los tratados entre España y Portugal reconocían a Ceuta como parte de ésta, y en 1580, cuando el país vecino se anexionó a la Corona Española, también lo hizo Ceuta. Pero con una salvedad: décadas más tarde, en 1640, cuando Portugal se constituyó como un Estado propio, Ceuta continuó siendo española porque así lo quisieron los ceutíes. Por este motivo, Mohamed, si te tomas la molestia de observar y aprender, comprobarás que el escudo de la ciudad conserva las armas de Portugal, y posee el título de “Noble, Leal y Fidelísima”.
En cuanto a Melilla, durante la etapa musulmana fue, en principio, una ciudad próspera,… pero bajo el dominio del califato de Córdoba. Lo que significa que incluso durante la ocupación musulmana, Melilla siguió siendo española. Esto duró hasta la caída del califato, en el siglo XIII, en el que la ciudad quedó completamente destruida, siendo los castellanos los que la reconstruyeron, aunando el ingenio con la firme voluntad hispánica. Y la manera en la que la reconquistaron, créeme, fue, para la época, sublime y emocionante. Rodeada la ciudad de moros, y desaconsejada por tanto cualquier operación militar, las tropas del Duque de Medina Sidonia realizaron un desembarco nocturno, transportando en los barcos una serie de vigas desmontables, las cuales ensamblaron con celeridad durante la noche, creando a la mañana siguiente la falsa y aterradora ilusión en los moros de que la ciudad se había reconstruido sola en pocas horas, atribuyéndose esto a un hechizo. Así, de esta manera, quedó completada, en el siglo XV, la reconstrucción abnegada de una ciudad que fue asediada una y otra vez por sultanes marroquíes, en busca no de una soberanía, e incluso de la legítima reclamación del territorio por quien guerrea, sino tan sólo del botín, del puto, sucio y efímero botín de siempre.
Así pues, ni ocupación, ni represión ni hostias en verso. La misma historia de siempre. Mientes. Por ignorancia, por conveniencia o por ambas cosas. Pero te da igual. Y que conste que me la soplan los zopencos del “¡España para los españoles!”. Defensas así no las necesitamos. La única realidad es que en muchos lugares el Islam es una religión invasiva y excluyente, como lo fue el cristianismo en su momento, solo que, siglos más tarde, a la jerarquía eclesiástica se le pasó la fiebre por quemar en la hoguera a quienes se salían de la línea marcada y por condenar a una muerte en vida a quienes cometían pecados que hoy provocan en cualquier sacerdote la risa floja. E incluso les dio por pedir perdón por cosillas tales como querer achicharrar a Galileo cuando afirmaba que la Tierra se mueve, o lograrlo con Miguel Servet por aunar sus descubrimientos sobre la circulación pulmonar con el ejercicio de la crítica a la religión establecida en su época. Y en esas estáis todavía muchos –no todos- musulmanes. En montar en cólera por cada mínimo detalle que os ofenda. En querer que todos sigan vuestras costumbres en vuestros territorios, pero también exigirlo en los países que os acogen. Y que muchos de los presuntos musulmanes pacíficos y tolerantes siempre argumentáis que los radicales son otros, pero lo cierto es que unos atentan, unos amenazan, unos chantajean, y todos os beneficiáis de ese trocito ganado cada día. Al merme, que diría el genial José Mota. Unos agitan el árbol y otros recogen las nueces. ¿Les suena? Es el mismo principio desde que el hombre es hombre.
Cuando se pone en duda que por tus creencias la mujer sea un cero a la izquierda, cuando se somete a contraste la privación de derechos humanos en muchísimos países islamistas, cuando se desea un debate en libertad –li-ber-tad, Mohamed-, ahí es donde se te cae la careta y despotricas de todo, de los cristianos, de los judíos, de los pastores, del buey y de la mula. Y todo, las cosas como son, con la inestimable colaboración de nuestra clase política, que por no teneros enfrente prefiere teneros detrás, poniendo el culete a cada momento, mientras se esfuerza por eliminar todo vestigio de su propia religión y cultura. Y como no, de los valientes de siempre, que en sus respectivas cadenas jalean una obra de teatro que se llama “Me cago en Dios”, ridiculizan a la Iglesia Católica o claman furibundos contra el crucifijo en las escuelas. Pero ni una sola caricaturita de Mahoma se atreven a pintar en su servilleta. No hay huevos. For if the flies.
Entre tanto, la turba islámica sigue poniendo el grito en el cielo –lo de “Allah´u akbar” da mucho juego, oigan-, cada vez que algún español con proyección pública pisa cualquiera de las ciudades autónomas, amenazando con degollar corderos en nombre de la madre que nos parió, pegando grititos histéricos con velos multicolores por las calles de Rabat al ritmo de “todo es una provocación”, o, como traca final, enviando una delegación musulmana para asesorar a los dueños de la discoteca situada en la localidad murciana de Águilas, llamada “La Meca”, porque desde el nombre hasta el minarete que la remata molesta a los de siempre.
A los pocos días, los dueños ofrecen, junto a los delegados musulmanes, una rueda de prensa en la que explican que han remodelado todo el local para no ofender a esos amables señores que tienen sentados al lado. La cámara capta cómo Hanafi envía una sonrisita cómplice que es devuelta, todo solícito, por el dueño de la renombrada discoteca “La Isla”.
Y mientras, por su carita sonriente, resbala una gota de sudor fría, muy fría…

Si hay algo complejo de definir es una mujer. No por su dificultad, en absoluto, sino precisamente por la envergadura de su propia existencia, la cantidad de dimensiones, facetas, aspectos y matices que coexisten en el mismo ser. Desde el punto de vista de un hombre, la mujer posee la capacidad de ser una persona independiente, trabajadora, estudiante, aplicada en el hogar, madre entregada, amiga atenta y amante apasionada. Todo ello, claro está, no necesariamente coincidiendo en el mismo tiempo y lugar (pruebe alguna a simultanear todas esas facetas en el Carrefour a las seis de la tarde, a ver qué opinan los vigilantes de seguridad).
Como el título de este artículo induce –a propósito- a confusión, y antes de que alguna feminista me ponga a caer de un burro, aclararé (aunque no tenga por qué, puesto que quien me conoce lo sabe, y quien no, me la trae al pairo) que mi admiración por la mujer se basa precisamente en esa conjunción de dimensiones inexpugnables, enriquecedoras, coexistentes y… en definitiva, que la mujer me resulta un horizonte cercano y al mismo tiempo inabarcable de puro intenso. Y eso me fascina.
España –ups, perdón- es fuente inagotable de sinsentidos e hipocresía. Baste citar dos ejemplos. Uno, legal. Alicia tiene quince años, y puede ir a una clínica a las siete de la tarde para que le practiquen un aborto sin necesidad de comentárselo a sus padres, ya que se le presupone la capacidad, sabiduría y criterio ético y moral como para decidirlo por ella misma. Sin embargo, Alicia ha de procurar que el galeno se dé prisa y termine la faena antes de las diez de la noche, puesto que si después del aligeramiento quiere irse de botellón con sus amigas a celebrar el tema, en ninguna parte (y por ley) le venderán ni una mísera cerveza pasada esa hora. Ni siendo menor, ni mayor de edad. ¿Que no lo entienden? Pues tómense un valium y a por el siguiente párrafo.
Segundo ejemplo. Éste, social. Jacinto es empleado de una conocida caja de ahorros en una localidad almeriense donde los musulmanes se han establecido por miles en sus barrios. Jacinto ha tenido que acudir media hora antes al trabajo un frío día de diciembre para retirar el belén que luce en la entrada de la sucursal, ya que varias decenas de habitantes de ese barrio han protestado airadamente ante el director porque es un insulto a su religión, una vergüenza, porque occidente es el cáncer y el islam la solución y porque, oye, tampoco vamos a ponernos así por un quítame allá esas pajas, que al fin y al cabo la pela es la pela. Y Jacinto saca el último clavo del crucifijo que coronaba el Nacimiento con el mismo martillo con el que semanas después se rematan las tachuelas de la nueva mezquita. Y todos lucen tan contentos.¿Se han ambientado ya? Continúo, pues. Ojeaba el otro día varias revistas del corazón (no voy a poner la excusa del peluquero o la consulta del dentista, estaba en casa y bien a gusto), cuando descubrí en una de ellas una sección en la que los redactores denuncian detalles no ya insignificantes sino incluso bellos y deseables en una mujer. Una pequeña lorza por aquí, una manchita en las manos por allá, un atisbo de celulitis en calas ibicencas o un pecho ligeramente caído fruto de la natural edad o del milagro de la maternidad, son expuestos al lector con lupa de aumento y asomo de indignación o desagrado, criticando y destrozando el mero hecho de su existencia, en una absurda exigencia de perfección mal entendida y donde no puede haberla, pues la percepción del atractivo no se halla tan sólo en el físico o incluso en la propia cultura (y a las pruebas me remito, figúrense que siguen naciendo camboyanos), sino en los ojos de quien mira. Para remate del asunto, la sección se llama “¡Aag!” (jueguen a adivinar el por qué de la interjección), y, oh sorpresa, gran parte de quienes perpetran esas páginas son mujeres, lo que denota tal vez envidia por no tener la misma suerte o aspecto que sus víctimas, o simple y llanamente mala leche

Figúrense que todavía me duelen las retinas tras haber leído el último libro que versa (o al menos eso creía), sobre la mujer, su lucha constante y su supervivencia ante los malos tratos. Pena de veinte euros. Lo que prometía ser un compendio de vivencias y aprendizaje sobre la maravillosa existencia y defensa de la feminidad, sin tabúes ni complejos, resultó ser el manual de la perfecta feminista amargada que destila rencor y odio por todo lo que huela a hombre. Las portadas y los títulos –no les digo éste, porque paso de hacer publicidad a semejante esquizofrénica sentimental- engañan mucho en literatura. Recuérdenme que un día escriba sobre eso. El caso es que, a pesar de que la mujer cada día encuentra una sociedad más abierta, y se permite romper tabúes, injusticias y sinsentidos, sin renunciar a su feminidad más dulce, sigue topándose con la hipocresía más cruel y descarnada, en demasiadas ocasiones de manos de las de su mismo sexo.
Y esto me lleva a pensar que todavía queda mucha feminista -o no- de manual amargada, que ridiculiza el físico o las formas porque ignora las más elementales sensaciones que se hallan en el atractivo de las arruguitas de unos ojos azules, en los besos comprados en mercados de septiembre que se reparten a oscuras entre la sinuosidad de los muslos celulíticos de una piel de naranja fresca y recién duchada, mientras los dedos, trémulos, acarician con suavidad los pechos que atestiguan con sus estrías que gracias a ellos hay más vida en este mundo, al tiempo que se susurra al oído de la mujer amada esas dulces palabras que son el mayor gozo para el que las siente de veras. Como uno se reconcilia con su existencia cuando cada centímetro cuadrado de la piel femenina se eriza al paso de una gota de sudor que guarda, condensados, el deseo, la complicidad y el lenguaje que sólo las epidermis de los amantes saben hablar. Por eso, no sólo en el interior, sino también en la envoltura, se plasma todo lo que resulta deseable y hermoso en una mujer, porque son sus arrugas, sus manchas, sus (im)perfecciones, las que provocan el cariño, el respeto y el deseo de fijarse todavía, tras una vida juntos, en su caminar y su trasero mientras desaparecen tras la puerta de la habitación, y respirar confiado, tranquilo e ilusionado. No sólo por quererla. Por admirarla.
Así pues, comprenderán que no tenga empacho alguno en adjetivar (y así las prefiero) a las mujeres hermosas como jamonas. Y gilipollas a los que las desprecian.